MATR
PHYSICAL THEATRE PERFORMANCE
BY AND WITH ISABELLA GIAMPAOLO
50 MIN. / ADULT AUDIENCE
Synopsis
To what extent is it really possible to deny pain?
The mother is the one who forms, who measures, who prepares. Everything begins with the mother, she is the measure of all things. Returning to her is like returning to the deepest origin, which might prove necessary to understand the adversities of our lives.
Sometimes in order to resolve a generational, unfinished business, it is essential to heal a wound.
Other times, however, it is better to plunge into it.
Description
“MATR” blends gestural theatre and words, irony and drama. The performance’s main idea is to question pain and its denial. Human beings often react to suffering and wounds by denying, rejecting or by suppressing these concepts, but trauma rarely leaves the body.
By placing the figure of the mother at the centre, “MATR” goes through a miscarriage in order to speak about the generational succession of unresolved grief and unspoken words.
The performance, which takes shape in a set of photographs punctuated by omnipresent loneliness, consists of a regressus ad uterum as an indispensable rite; a kind of journey to accept reality and to confront the difficulty of feeling alone and lost in the world, as well as to give voice to an inexplicable, innate sense of guilt.
In a dialogue with the mother - statuesque and unattainable - the character of the play faces her most visceral fears within the place in which we presumably feel more protected during our existence; that same place which is also, after all, the loneliest we know: the mother’s womb.
Motivation
My project stems from a ruthless personal loneliness and an innate, inexplicable sense of inadequacy; human conditions that, after all, I think we all share in one way or another.
“The state of sleep, with its automatic repetition every night, authorises us to believe that even the normal person has never completely overcome the trauma of birth: otherwise they would not spend half their life in a state very similar to the intrauterine state. We fall into a sleep automatically, when it is dark: when, therefore — just as in the room that, as soon as the light went out, triggered infantile anguish — the external conditions allow identification with the original state.”
(The trauma of birth, Otto Rank, Sugarco Edizioni S.r.l.)
Some years ago, I discovered that I was conceived only a few months after a miscarriage for which my mother lost a child, a boy: my brother.
A brother who left me his place, or perhaps a brother whose place I have forcefully taken? If he had been here, I would have not been here. I am here because he is not. My project and my research take this as a starting point.
What does it mean to be conceived in a place of death? Is the relationship with death (and life) different for a person who was conceived in the same place where, a few months earlier, a decease has occurred? It is well known that there is a deep connection between siblings, but what does it mean to be connected with a sibling who died before birth? And what role does the morbid relationship with the mother play in all this — a silent but frightened mother, daughter of a generation that has not discussed its problems and let alone faced them?
How much does silence weigh in a family — and equally a society — in which most conceal? How heavy is silence in a society where we are told that abortion can simply be “spontaneous”, as if death could knock on our door just like that, for no real or specific reason?
“MATR” is undoubtedly a project that stems from multiple questions, questions that I have been asking myself for being born and raised in the same society in which my mother’s gynaecologist dismissed her, following her uterine curettage, by only saying to her that: “It is no big deal, it is normal to have a miscarriage, it happens to so many women”.
My research is driven by the desire to try to understand certain things, such as why I have been suffering from insomnia for so many years, an evolution of the sleeping problems I already had as a child. In fact, when my parents would put me to bed, I would enter into a strange drowsiness during which I seemed to connect with the universe, with something “other”.
I began to imagine the pitch blackness outside planet Earth and to speculate what my mind might think if it were still able to think, but in the absence of my body.
This feeling then appeared to have passed with the passage of time and only resurfaced around my twenty-third birthday, when I began to suffer from severe panic attacks and actual insomnia problems.
The idea of going to sleep began to frighten me, as if the act of falling asleep became the beginning of my own death.
And if it is in sleep and darkness that we try to reconnect to our original state, then I wonder why I find it so difficult to accept that I “have” to sleep. I have always thought of the nine months we spend inside our mother as the best ones of our lives, the least complicated, the most protected, the ones during which we felt most loved, or desired. But what if for some people this is not the case?
What if a return to the place of origin is necessary in order to understand the difficulties in our lives?
My mother has decided not to share much with me regarding my “unborn” brother and perhaps this is also why — I now understand — I have struggled to effectively cut the umbilical cord between her and me.
After all, it is beside her that I would have liked to have been that day when, alone in the bathroom, she was watching the failure of life float down the toilet. It is to her that I would have liked to have said, that day, that failure is part of our existence. Perhaps then I would have been able to convey this awareness to myself as well.
Development of the idea
To tackle this work, I decided to start with what is closest to me: my parents, interviewing both of them (separately) about my mother’s miscarriage - recording and transcribing both interviews entirely.
In my research material there are multiple books, including novels, such as: Letter to a child never born (Oriana Fallaci), Written on the body (Jeanette Winterson), The language of the body (Alexander Lowen), The trauma of birth (Otto Rank), Thalassa: a theory of genitality (Sándor Ferenczi), Metagenealogy (Alejandro Jodorowsky), The Telemachus complex (Massimo Recalcati), The mother's hands (Massimo Recalcati), The Great Dictionary of Metamedicine (Claudia Rainville),...
“The wait imposed by gestation is therefore not only a physiological process but also a mental one: the child feeds on its mother’s thoughts and ghosts.”
(The mother's hands, Massimo Recalcati, Giangiacomo Feltrinelli Editore Milano)
Later in the process, I also took part in a seminar on family constellations, with the desire to mainly focus on my relationship with my two siblings: the living one, with whom I grew up, and the one who never came into the world.
The constellation then took a slightly different but equally important direction, both for my life and for my project, and I feel that having had the courage to undertake this experience has undoubtedly moved important and, moreover, stimulating things for my research.
On a physical level, my research is based on improvisations from concrete images: photographs, memories from the past, paintings, images born from emotions or images inspired by concepts that I discovered and went through while reading some of the books mentioned above.
I worked from these images through improvisation and the organic discovery of movements, situations, sensations, new images.
In approaching my physicality, I have also drawn on the body's messages, the interpretation of its signals and the places within which we tend to store our traumas.
Concept
With respect to the atmosphere created, I was inspired by visual theatre, characterised by a maniacal attention to the staging image and the peculiar use of lights and bodies.
On a visual level, the style used is mainly inspired by surrealist art. What I wanted to scenically create is in fact a sort of painting; I am fascinated by the idea of creating a parallel world, an “other” world, beyond fantasy - that same fantasy which always gave me shelter and comfort as a child.
The power of the image mesmerises me, and I was equally intrigued by the idea of being able to merge in a performance multiple languages that I have experimented and studied over the years; before embarking on the path of theatre and performing arts, I indeed studied graphics, design and fine arts.
I imagined the stage to be white, completely white. A white and apparently untouched, cold, tidy, empty space; an almost inhuman space.
In part, I was inspired by the work White on White (1918) by Kazimir Malevič, a Russian painter and teacher for whom white was the colour of infinity and signified a spectrum of high, superior feelings; a utopian world of pure form.
I imagined a white on white, a white apparently all the same but different, a white of details to be uncovered, discovered, known and finally, who knows, destroyed.
Collaborators
Conception and direction: Isabella Giampaolo
Performer: Isabella Giampaolo
Set designer: Isabella Giampaolo
External eye: Ylenia Santo
Artistic collaborator: William Caruso
Lighting designer: Christoph Siegenthaler
Lighting designer and operator: Andrea Verdaglia
Scenographer: Antonio Giampaolo
Voice over: Lorenzo Frediani
MATR
PERFORMANCE DI TEATRO FISICO
DI E CON ISABELLA GIAMPAOLO
50 MIN. / PUBBLICO ADULTO
Sinossi
Fino a che punto è davvero possibile negare il dolore?
La madre è colei che forma, che misura, che prepara. Tutto parte dalla madre, è lei misura di tutte le cose. Tornare a lei è come tornare all’origine più profonda, che potrebbe rivelarsi necessario per comprendere le avversità della nostra vita.
A volte per risolvere un conto in sospeso generazionale è indispensabile sanare una ferita.
Altre volte, invece, è meglio immergersi in essa.
Descrizione
“MATR” fonde teatro gestuale e parola, ironia e dramma. È uno spettacolo la cui idea principale è quella di interrogarsi sul dolore e sulla sua negazione. Gli esseri umani reagiscono spesso alla sofferenza con niego, rifiuto o addirittura oblio, ma le ferite non lasciano mai veramente il nostro corpo.
Ponendo la figura della madre al centro, “MATR” ripercorre un aborto spontaneo per parlare della successione generazionale di traumi irrisolti e parole non dette.
La performance prende forma in un insieme di fotografie scandite da un’onnipresente solitudine e consiste in un regressus ad uterum in quanto rito indispensabile; una sorta di viaggio per accettare la realtà e per confrontarsi con la difficoltà di sentirsi soli e persi nel mondo, così come per dare voce a un inspiegabile, innato senso di colpa.
In un dialogo con la madre - statuaria e irraggiungibile - il personaggio dello spettacolo affronta le sue più viscerali paure all’interno del luogo in cui, presumibilmente, ci sentiamo maggiormente protetti durante la nostra esistenza; quello stesso luogo che è anche, in fondo, il più solitario che conosciamo: il ventre materno.
Motivazione
Il mio progetto nasce da una spietata solitudine personale e da un innato, inspiegabile senso di inadeguatezza; condizioni umane che in fondo, in un modo o nell’altro, penso ci accomunino tutti.
“Lo stato di sonno, col suo automatico ripetersi ogni notte, ci autorizza a credere che anche la persona normale non abbia mai completamente superato il trauma della nascita: non trascorrerebbe, altrimenti, la metà della propria vita in uno stato molto simile allo stato intrauterino. Nel sonno cadiamo automaticamente, quando fa buio: quando, dunque - proprio come nella camera che, appena spenta la luce, scatenava l’angoscia infantile - le condizioni esteriori permettono l’identificazione con lo stato originario.”
(Il trauma della nascita, Otto Rank, Sugarco Edizioni S.r.l.)
Qualche anno fa sono venuta a conoscenza del fatto che sono stata concepita solamente qualche mese a seguito di un aborto spontaneo per il quale mia mamma ha perso un bambino, un maschio: mio fratello. Un fratello che mi ha lasciato il posto, o forse un fratello al quale io ho prepotentemente preso il posto? Se vi fosse stato lui non ci sarei stata io. Io ci sono perché lui non c’è stato.
Il mio progetto e la mia ricerca prendono spunto proprio da questo.
Cosa vuol dire essere concepiti in un luogo di morte? È differente il rapporto con la morte (e con la vita) di una persona che è stata concepita nello stesso luogo in cui, pochi mesi prima, è avvenuto un lutto? È risaputo che esiste una profonda connessione tra fratelli, ma cosa vuol dire essere collegati con un fratello morto ancor prima di nascere? E che ruolo gioca in tutto questo il morboso rapporto con la madre, una madre silenziosa ma impaurita, figlia di una generazione che non ha parlato dei propri problemi e che ancor meno li ha affrontati?
Quanto pesa il silenzio di una famiglia - e altrettanto di una società - in cui si occulta sempre? Quanto pesa il silenzio in una società in cui ci viene detto che un aborto è “spontaneo”, come se la morte potesse bussare alla nostra porta così, senza un motivo reale o specifico?
“MATR” è indubbiamente un progetto che nasce da molteplici domande, domande che mi pongo essendo nata e cresciuta nella stessa società in cui il ginecologo di mia madre l’ha congedata, a seguito di un raschiamento dovuto al suo aborto, dicendole che: “Non è niente di che, è normale avere un aborto spontaneo, è una cosa che succede a così tante donne”.
La mia ricerca è spinta dal desiderio di provare a comprendere alcune cose, come per esempio il motivo dell’insonnia della quale soffro da molteplici anni, evoluzione dei problemi legati al sonno che avevo già da bambina. Quando i miei genitori mi mettevano a letto, infatti, entravo in una strana dormiveglia durante la quale mi sembrava di connettermi con l’universo, con qualcosa di “altro”.
Cominciavo a immaginare il buio pesto all’esterno del pianeta Terra e a ipotizzare cosa potesse pensare la mia mente se quest’ultima fosse ancora in grado di pensare, ma in assenza del mio corpo.
Questa sensazione è poi apparentemente passata col trascorrere del tempo ed è riemersa solamente intorno ai miei ventitré anni, quando ho iniziato a soffrire di forti attacchi di panico e di effettivi problemi di insonnia. L’idea di andare a dormire ha iniziato a spaventarmi, come se l’atto di addormentarmi diventasse l’inizio della mia stessa morte.
E se è nel sonno e nel buio che cerchiamo di riconnetterci al nostro stato originario, allora mi domando il perché della mia profonda difficoltà nell’accettare di “dover” dormire. Ho sempre pensato ai nove mesi che trascorriamo all’interno di nostra madre come ai migliori della nostra vita, i meno complicati, i più protetti, quelli durante i quali più ci siamo sentiti amati, o desiderati. Ma se per alcune persone non fosse così? E se fosse necessario un ritorno al luogo d’origine per poter comprendere le difficoltà della nostra vita?
Mia madre ha deciso di non parlarmi molto del mio fratello “non-nato” e forse anche per questo - ora comprendo - ho faticato a tagliare veramente il cordone ombelicale tra me e lei.
In fondo è accanto a lei che avrei voluto essere quel giorno in cui sola, in bagno, osservava il fallimento della vita galleggiare nel gabinetto. È a lei che avrei voluto dire, quel giorno, che l'errore è parte della nostra esistenza. Forse così sarei riuscita a trasmettere questa consapevolezza anche a me stessa.
Sviluppo dell'idea
Per affrontare questo lavoro ho deciso di partire da ciò che mi è più vicino: i miei genitori, intervistando entrambi (in separata sede) in merito all’aborto di mia madre - registrando e trascrivendo entrambe le interviste interamente.
Nel mio materiale di ricerca vi sono molteplici libri, tra cui anche romanzi, quali: Lettera a un bambino mai nato (Oriana Fallaci), Scritto sul corpo (Jeanette Winterson), Il linguaggio del corpo (Alexander Lowen), Il trauma della nascita (Otto Rank), Thalassa: una teoria della genitalità (Sándor Ferenczi), Metagenealogia (Alejandro Jodorowsky), Il complesso di Telemaco (Massimo Recalcati), Le mani della madre (Massimo
Recalcati), Il Grande Dizionario della Metamedicina (Claudia Rainville),…
“L’attesa imposta dalla gestazione non è quindi solo un processo fisiologico ma anche mentale: il bambino si nutre del pensiero della madre e dei suoi fantasmi.”
(Le mani della madre, Massimo Recalcati, Giangiacomo Feltrinelli Editore Milano)
Più tardi nel processo, ho inoltre preso parte a un seminario di costellazioni familiari, con il desiderio di potermi concentrare principalmente sul rapporto con i miei due fratelli: quello vivo, con il quale sono cresciuta, e quello che non è mai venuto al mondo.
La costellazione ha poi preso una direzione leggermente diversa ma ugualmente importante, sia per la mia vita che per il mio progetto, e sento che aver avuto il coraggio di intraprendere questa esperienza ha indubbiamente smosso cose importanti e, oltretutto, stimolanti per la mia ricerca.
A livello fisico, la mia ricerca si basa su improvvisazioni a partire da immagini concrete - immagini del passato, fotografie, ricordi, quadri, immagini nate da emozioni o immagini a partire da concetti che ho scoperto e attraversato durante la lettura di alcuni libri sopra citati.
Ho lavorato grazie a queste immagini attraverso l’improvvisazione e la scoperta organica di movimenti, situazioni, sensazioni, nuove immagini.
Nell’approccio con la mia fisicità mi sono inoltre basata sui messaggi del corpo, sull’interpretazione dei suoi segnali e sui luoghi all’interno dei quali tendiamo a immagazzinare i nostri traumi.
Concetto
Rispetto all’atmosfera creata, mi sono ispirata al teatro di immagine, caratterizzato da una maniacale cura dell’immagine scenica e dal peculiare utilizzo delle luci e dei corpi.
A livello visivo, lo stile utilizzato prende principalmente spunto dalla pittura surrealista; mi affascina l’idea di creare un mondo parallelo, un mondo “altro”, un mondo oltre la fantasia - quella stessa fantasia nella quale da bambini ci rifugiamo per salvarci.
La forza dell’immagine mi incanta e mi ha altrettanto intrigata l’idea di poter fondere in uno spettacolo molteplici linguaggi che ho negli anni sperimentato e studiato; prima di intraprendere la via del teatro e delle arti performative, ho infatti studiato grafica, design e belle arti.
La scena l’ho immaginata bianca, completamente bianca. Uno spazio bianco e apparentemente intatto, freddo, ordinato, vuoto. Uno spazio quasi disumano.
In parte, mi sono ispirata all’opera Bianco su Bianco (1918) di Kazimir Malevič, pittore e insegnante russo per il quale il bianco era il colore dell’infinito e significava uno spettro di sentimenti alti, superiori; un mondo utopico di forma pura.
Ho immaginato un bianco su bianco, un bianco apparentemente tutto uguale ma diverso, un bianco di dettagli da scovare, scoprire, conoscere e infine, chissà, distruggere.
Collaboratori
Ideazione e regia: Isabella Giampaolo
Performer: Isabella Giampaolo
Set designer: Isabella Giampaolo
Occhio esterno: Ylenia Santo
Collaboratore artistico: William Caruso
Lighting designer: Christoph Siegenthaler
Lighting designer e operator: Andrea Verdaglia
Scenografo: Antonio Giampaolo
Voice over: Lorenzo Frediani